那坡脸上的聋子你听着
  天上有个仙女儿在唱歌
  听清了她说嫁给你
  听不清了你就一辈子独个儿过
  ……
  喂——嗬嗬嗬……
  对面坡脸上的瞎子你看着
  有只金兔在你的脚前卧
  捉住了一辈子你都是好日月
  捉不住一辈子你就吃窝窝
  ……
  喂——嗬嗬嗬……
  沟底的瘸子你听着
  一口气你要跑上坡
  跑上来你就是了圆全人
  跑不上来一辈子你跛着
  ……
  喂——嗬嗬嗬……
  梁上的瘫子你听着
  仙女在半空寂寞寞
  站起来她把手给你
  拉回家去她就是你的媳妇婆
  独唱多是一人在山梁上种地寂寞时的排闷儿歌，调儿和对唱差不多，但要比对唱悠然、抒情。今天，为了写这部小说，我在受活一住多年，而能收集到的主要独唱歌词儿仅两首：
  第一首是：
  地肥呀哦要流油
  麦粒儿重得像石头
  路上拾了个麦粒儿
  扔出去砸烂了你的头……
  第二首是：
  我是瞎子你腿跛
  你坐车上我拉着
  我的脚替了你脚
  你的眼呀可借我……
  ２００２年１０月至２００３年４月初稿
  ２００３年７月至９月改定于北京清河
  后记寻求超越主义的现实
  越来越感到，真正阻碍文学成就与发展的最大敌人，不是别的，而是过于粗壮，过于根深叶茂，粗壮到不可动摇，根深叶茂到早已成为参天大树的现实主义。现实主义像小浪底工程和三峡大坝样横断在文学的黄河与长江之上，割断了激流，淹没了风景，而且成为拯救黄河与长江的英雄。
  从今天的情况说来，现实主义，是谋杀文学最大的罪魁祸首。
  至少说，我们几十年所倡导的那种现实主义，是谋杀文学的最大元凶。
  自鲁迅以后，自“五四”以后，现实主义已经在小说中被改变了它原有的方向与性质，就像我们把贞节烈女改造成了娴熟雅静的妓女一样，使她总向我们奉献着贞烈之女所没有的艳丽而甜美的微笑。仔细去想，我们不能不感到一种内心的深疼，不能不体察到，那些在现实主义大旗下风拥而至的作品，都是什么样的一些纸张：虚伪、张狂、浅浮，庸俗，概念而且教条。时至今日，文学已经被庸俗的现实主义所窒息，被现实主义掐住了成长的喉咙。可是，尽管这样，这些所谓的现实主义的作品，还在我们阅读的大街上招摇过市，晃来晃去，穿街而行，而且它们都如游行示威一样，打了横幅与旗帜，穿了由上边学者和理论家们下发的如奖杯奖状一样光亮笔挺的现实主义的西装。阅读了大街，成了他们展览的橱窗，一街两岸，都是他们以艺术的名誉摆设的高档柜台。而读者，只是他们手里随意把玩的泥捏的上帝，和乞丐样等待他们的恩赐艺术与思想的上帝。
  是他们，强奸了艺术。
  强奸了文学。
  强奸了读者。
  强奸了曾经是那样伟大而神圣的现实主义。
  现实主义，成了他们用嫖资供养的可随时随意发泄文学性欲的资深妓女、千古名妓。从而不得不使文学的每一次成长，为了摆脱妓女的束缚，却付出了牺牲母亲的代价。看看，托尔斯泰不过是他们的一顶帽子，巴尔扎克不过是他们的一条领带，鲁迅和曹雪芹，不过是他们胸前的两枚装饰性衣扣。有些时候，连卡夫卡、福克纳和马尔克斯那样的写作，也会成为他们在现实主义的跑道上撒欢的鞋带和鞋底上钉的跳舞的鞋镏。可是，巴尔扎克、托尔斯泰、鲁迅、曹雪芹的灵魂，不是被他们的口水所淹死，就是被他们写作的尿水所冲没。还有卡夫卡、福克纳和马尔克斯们对写作本身所关注、探索的精神，对社会和生活本身所关注的焦虑与不安，却被他们的微笑写作的美容，遮掩得云白日出，干干净净，使得他们那样写作的微笑，像妓女房事之后脸上露出的鲜花般的笑容一样，美艳夺目，散发着扑鼻的香味。
  真的，请你不要相信什么“现实”、“真实”、“艺术来源于生活”、“生活是创作的惟一源泉”等等那样的高谈阔论。事实上，并没有什么真实的生活摆在你的面前。每一样真实，每一次真实，被作家的头脑过滤之后，都已经成为虚假。当真实的血液，流过写作者的笔端，都已经成为了水浆。真实并不存在于生活之中，更不在火热的现实之中。真实只存在于某些作家的内心。来自于内心的、灵魂的一切，都是真实的、强大的、现实主义的。哪怕从内心生出的一棵人世本不存在的小草，也是真实的灵芝。这就是写作中的现实，是超越主义的现实。如果硬要扯上现实主义这杆大旗，那它，才是真正的现实主义，超越主义的现实主义。
  现实主义，与生活无关，与社会无关，与它的灵魂——“真实”，也无多大干系，它只与作家的内心和灵魂有关。真实不存在于生活，只存在于写作者的内心。现实主义，不存在于生活与社会之中，只存在于作家的内心世界。现实主义，不会来源于生活，只会来源于一些人的内心。内心的丰饶，是创作的惟一源泉。而生活，仅仅是滋养一个优秀作家内心的养分。我们总是被现行的，有一定来源和去向，目前在视野的街上游来荡去的所谓的现实主义，弄得眼花缭乱，迷失方向，所以，当我们偶尔清醒的时候，会被所有的人看做是头晕脑涨、神经错乱的时候。既然这样，那就这样去吧。既然要摆脱妓女，就必须牺牲母亲，那就牺牲母亲好了。至多，母亲会给我们一记耳光，那就让我们把左脸和右脸都迎着耳光罢了。因为文学的成长，总是以摆脱现实主义而获求另外的现实为前提，那么，我们为什么么不这样一试呢？
  也许，现实主义是文学真正的鲜花。
  也许，现实主义是文学真正的墓地。
  我们已经把它当做鲜花看了几十年，现在，就让我们把它当做写作的最大墓地吧。如果我们不能为摆脱墓地而活着，只能为摆脱墓地而死亡，那就让我的写作，成为墓地的葬品好了。
  我将为此而自豪。
  ２００３年１１月１８日
  于北京清河