The　heart　of　all　things　he　embraced；
  And　yet　of　such　fastidious　taste；
  He　never　found　the　best　too　good。
  Books　were　his　passion　and　delight；
  And　in　his　upper　room　at　home
  Stood　many　a　rare　and　sumptuous　tome；
  In　vellum　bound；　with　gold　bedight；
  Great　volumes　garmented　in　white；
  Recalling　Florence；　Pisa；　Rome。
  He　loved　the　twilight　that　surrounds
  The　border…land　of　old　romance；
  Where　glitter　hauberk；　helm；　and　lance；
  And　banner　waves；　and　trumpet　sounds；
  And　ladies　ride　with　hawk　on　wrist；
  And　mighty　warriors　sweep　along；
  Magnified　by　the　purple　mist；
  The　dusk　of　centuries　and　of　song。
  The　chronicles　of　Charlemagne；
  Of　Merlin　and　the　Mort　d'Arthure；
  Mingled　together　in　his　brain
  With　tales　of　Flores　and　Blanchefleur；
  Sir　Ferumbras；　Sir　Eglamour；
  Sir　Launcelot；　Sir　Morgadour；
  Sir　Guy；　Sir　Bevis；　Sir　Gawain。
  A　young　Sicilian；　too；　was　there；
  In　sight　of　Etna　born　and　bred；
  Some　breath　of　its　volcanic　air
  Was　glowing　in　his　heart　and　brain；
  And；　being　rebellious　to　his　liege；
  After　Palermo's　fatal　siege；
  Across　the　western　seas　he　fled；
  In　good　King　Bomba's　happy　reign。
  His　face　was　like　a　summer　night；
  All　flooded　with　a　dusky　light；
  His　hands　were　small；　his　teeth　shone　white
  As　sea…shells；　when　he　smiled　or　spoke；
  His　sinews　supple　and　strong　as　oak；
  Clean　shaven　was　he　as　a　priest；
  Who　at　the　mass　on　Sunday　sings；
  Save　that　upon　his　upper　lip
  His　beard；　a　good　palm's　length　least；
  Level　and　pointed　at　the　tip；
  Shot　sideways；　like　a　swallow's　wings。
  The　poets　read　he　o'er　and　o'er；
  And　most　of　all　the　Immortal　Four
  Of　Italy；　and　next　to　those；
  The　story…telling　bard　of　prose；
  Who　wrote　the　joyous　Tuscan　tales
  Of　the　Decameron；　that　make
  Fiesole's　green　hills　and　vales
  Remembered　for　Boccaccio's　sake。
  Much　too　of　music　was　his　thought；
  The　melodies　and　measures　fraught
  With　sunshine　and　the　open　air；
  Of　vineyards　and　the　singing　sea
  Of　his　beloved　Sicily；
  And　much　it　pleased　him　to　peruse
  The　songs　of　the　Sicilian　muse；
  Bucolic　songs　by　Meli　sung
  In　the　familiar　peasant　tongue；
  That　made　men　say；　〃Behold！　once　more
  The　pitying　gods　to　earth　restore
  Theocritus　of　Syracuse！〃
  A　Spanish　Jew　from　Alicant
  With　aspect　grand　and　grave　was　there；
  Vender　of　silks　and　fabrics　rare；
  And　attar　of　rose　from　the　Levant。
  Like　an　old　Patriarch　he　appeared；
  Abraham　or　Isaac；　or　at　least
  Some　later　Prophet　or　High…Priest；
  With　lustrous　eyes；　and　olive　skin；
  And；　wildly　tossed　from　cheeks　and　chin；
  The　tumbling　cataract　of　his　beard。
  His　garments　breathed　a　spicy　scent
  Of　cinnamon　and　sandal　blent；
  Like　the　soft　aromatic　gales
  That　meet　the　mariner；　who　sails
  Through　the　Moluccas；　and　the　seas
  That　wash　the　shores　of　Celebes。
  All　stories　that　recorded　are
  By　Pierre　Alphonse　he　knew　by　heart；
  And　it　was　rumored　he　could　say
  The　Parables　of　Sandabar；
  And　all　the　Fables　of　Pilpay；
  Or　if　not　all；　the　greater　part！
  Well　versed　was　he　in　Hebrew　books；
  Talmud　and　Targum；　and　the　lore
  Of　Kabala；　and　evermore
  There　was　a　mystery　in　his　looks；
  His　eyes　seemed　gazing　far　away；
  As　if　in　vision　or　in　trance
  He　heard　the　solemn　sackbut　play；
  And　saw　the　Jewish　maidens　dance。
  A　Theologian；　from　the　school
  Of　Cambridge　on　the　Charles；　was　there；
  Skilful　alike　with　tongue　and　pen；
  He　preached　to　all　men　everywhere
  The　Gospel　of　the　Golden　Rule；
  The　New　Commandment　given　to　men；
  Thinking　the　deed；　and　not　the　creed；
  Would　help　us　in　our　utmost　need。
  With　reverent　feet　the　earth　he　trod；
  Nor　banished　nature　from　his　plan；
  But　studied　still　with　deep　research
  To　build　the　Universal　Church；
  Lofty　as　in　the　love　of　God；
  And　ample　as　the　wants　of　man。
  A　Poet；　too；　was　there；　whose　verse
  Was　tender；　musical；　and　terse；
  The　inspiration；　the　delight；
  The　gleam；　the　glory；　the　swift　flight；
  Of　thoughts　so　sudden；　that　they　seem
  The　revelations　of　a　dream；
  All　these　were　his；　but　with　them　came
  No　envy　of　another's　fame；
  He　did　not　find　his　sleep　less　sweet
  For　music　in　some　neighboring　street；
  Nor　rustling　hear　in　every　breeze
  The　laurels　of　Miltiades。
  Honor　and　blessings　on　his　head
  While　living；　good　report　when　dead；
  Who；　not　too　eager　for　renown；
  Accepts；　but　does　not　clutch；　the　crown！
  Last　the　Musician；　as　he　stood
  Illumined　by　that　fire　of　wood；
  Fair…haired；　blue…eyed；　his　aspect　blithe。
  His　figure　tall　and　straight　and　lithe；
  And　every　feature　of　his　face
  Revealing　his　Norwegian　race；
  A　radiance；　streaming　from　within；
  Around　his　eyes　and　forehead　beamed；
  The　Angel　with　the　violin；
  Painted　by　Raphael；　he　seemed。
  He　lived　in　that　ideal　world
  Whose　language　is　not　speech；　but　song；
  Around　him　evermore　the　throng
  Of　elves　and　sprites　their　dances　whirled；
  The　Stromkarl　sang；　the　cataract　hurled
  Its　headlong　waters　from　the　height；
  And　mingled　in　the　wild　delight
  The　scream　of　sea…birds　in　their　flight；
  The　rumor　of　the　forest　trees；
  The　plunge　of　the　implacable　seas；
  The　tumult　of　the　wind　at　night；
  Voices　of　eld；　like　trumpets　blowing；
  Old　ballads；　and　wild　melodies
  Through　mist　and　darkness　pouring　forth；
  Like　Elivagar's　river　flowing
  Out　of　the　glaciers　of　the　North。
  The　instrument　on　which　he　played
  Was　in　Cremona's　workshops　made；
  By　a　great　master　of　the　past；
  Ere　yet　was　lost　the　art　divine；
  Fashioned　of　maple　and　of　pine；
  That　in　Tyrolian　forests　vast
  Had　rocked　and　wrestled　with　the　blast；
  Exquisite　was　it　in　design；
  Perfect　in　each　minutest　part。
  A　marvel　of　the　lutist's　art；
  And　in　its　hollow　chamber；　thus；
  The　maker　from　whose　hands　it　came
  Had　written　his　unrivalled　name；
  〃Antonius　Stradivarius。〃
  And　when　he　played；　the　atmosphere
  Was　filled　with　magic；　and　the　ear
  Caught　echoes　of　that　Harp　of　Gold；
  Whose　music　had　so　weird　a　sound；
  The　hunted　stag　forgot　to　bound；
  The　leaping　rivulet　backward　rolled；
  The　birds　came　down　from　bush　and　tree；
  The　dead　came　from　beneath　the　sea；
  The　maiden　to　the　harper's　knee！
  The　music　ceased；　the　applause　was　loud；
  The　pleased　musician　smiled　and　bowed；
  The　wood…fire　clapped　its　hands　of　flame；
  The　shadows　on　the　wainscot　stirred；
  And　from　the　harpsichord　there　came
  A　ghostly　murmur　of　acclaim；
  A　sound　like　that　sent　down　at　night
  By　birds　of　passage　in　their　flight；
  From　the　remotest　distance　heard。
  Then　silence　followed；　then　began
  A　clamor　for　the　Landlord's　tale；
  The　story　promised　them　of　old；
  They　said；　but　always　left　untold；
  And　he；　although　a　bashful　man；
  And　all　his　courage　seemed　to　fail；
  Finding　excuse　of　no　avail；
  Yielded；　and　thus　the　story　ran。
  THE　LANDLORD'S　TALE。
  PAUL　REVERE'S　RIDE。
  Listen；　my　children；　and　you　shall　hear
  Of　the　midnight　ride　of　Paul　Revere；
  On　the　eighteenth　of　April；　in　Seventy…five；
  Hardly　a　man　is　now　alive
  Who　remembers　that　famous　day　and　year。
  He　said　to　his　friend；　〃If　the　British　march
  By　land　or　sea　from　the　town　to…night；
  Hang　a　lantern　aloft　in　the　belfry　arch
  Of　the　North　Church　tower　as　a　signal　light；
  One；　if　by　land；　and　two；　if　by　sea；
  And　I　on　the　opposite　shore　will　be；
  Ready　to　ride　and　spread　the　alarm
  Through　every　Middlesex　village　and　farm
  For　the　country　folk　to　be　up　and　to　arm；〃
  Then　he　said；　〃Good　night！〃　and　with　muffled　oar
  Silently　rowed　to　the　Charlestown　shore；
  Just　as　the　moon　rose　over　the　bay；
  Where　swinging　wide　at　her　moorings　lay
  The　Somerset；　British　man…of…war；
  A　phantom　ship；　with　each　mast　and　spar
  Across　the　moon　like　a　prison　bar；
  And　a　huge　black　hulk；　that　was　magnified
  By　its　own　reflection　in　the　tide。
  Meanwhile；　his　friend；　through　alley　and　street；
  Wanders　and　watches　with　eager　ears；
  Till　in　the　silence　around　him　he　hears
  The　muster　of　men　at　the　barrack　door；
  The　sound　of　arms；　and　the　tramp　of　feet；
  And　the　measured　tread　of　the　grenadiers；
  Marching　down　to　their　boats　on　the　shore。
  Then　he　climbed　the　tower　of　the　Old　North　Church；
  By　the　wooden　stairs；　with　stealthy　tread；
  To　the　belfry…chamber　overhead；
  And　startled　the　pigeons　from　their　perch
  On　the　sombre　rafters；　that　round　him　made
  Masses　and　moving　shapes　of　shade；
  By　the　trembling　ladder；　steep　and　tall
  To　the　highest　window　in　the　wall；
  Where　he　paused　to　listen　and　look　down
  A　moment　on　the　roofs　of　the　town；
  And　the　moonlight　flowing　over　all。
  Beneath；　in　the　churchyard；　lay　the　dead；
  In　their　night…encampment　on　the　hill；
  Wrapped　in　silence　so　deep　and　still
  That　he　could　hear；　like　a　sentinel's　tread；
  The　watchful　night…wind；　as　it　went
  Creeping　along　from　tent　to　tent
  And　seeming　to　whisper；　〃All　is　well！〃
  A　moment　only　he　feels　the　spell
  Of　the　place　and　the　hour；　and　the　secret　dread
  Of　the　lonely　belfry　and　the　dead；
  For　suddenly　all　his　thoughts　are　bent
  On　a　shadowy　something